Nadie es perfecto

Cuanto hay de frágil de imprevisible a la vez. Aún cosas que las presuntas certezas cotidianas nos muestran como realidades tajantes, indestructibles dejan de serlo. Así se pasan las semanas, los meses y la cotidianidad hace también que no se perciban los cambios milimétricos y continuos de cada día.

Y de nuevo esrcribo un post, cuando pensaba que era imposible volver a juntar algunas líneas en este espacio, ya abandonado, paralizado que me paralizaba. Hoy es un buen día para la vuelta de un zombie, dando pasos atontados al mundo de los vivos en los blogs- uy por dios!,  y lo puedo hacer ahora, que mencionar lo de "tengo blog" es como decir "leo-el-código-davinci"...

F: ¿Dónde quedamos? Seré realista con el horario, creo que puedo llegar a las 7. No antes, que siempres eres tú la que tienes que esperarme.

P: Vale. Pues nos vemos entonces en el bar de putas, en el que estuvimos el viernes, el del hotel de Gran Vía y Montera.

F: Sí, perfecto. Me parece un buen lugar para ir hoy.

P: Y hablamos de literatura, del libro de Pombo en el que llevamos sumergidos los últimos días.

F: El domingo fue muy fuerte. No podíamos dejar de leerlo y manadarnos SMS. Como te dije se me mezclaron Madrid, los últimos años, la fiesta del sábado, mi pasado de católico fervoroso, los Salazar, Córdoba. Y ayer y hoy también. Ahora está la muerte, mi madre, tu padre, Elena, Dani y algunos de los que prefiero no recordar su nombre.

P: Te espero a las 7.